quieroserbuenescritor.com

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Al que ha llegado aquí persiguiendo la leyenda del ezcritor, ese tío que forra su blog con imágenes suyas trajinándose a cualquier bicho con aparato reproductor (da igual, su fama es coprófaga, es decir, se alimenta hasta de mierda), Le diré, que lo siento, pero ésto es lo único que hay: críticas.

Si en los libros hablamos de superventas, aquí, en los blogs, hablamos de supervisitas. Todo el mundo curiosea.
Todo el mundo quiere hablar aquí porque nuestras palabras quedan grabadas, esperando al próximo que nos pueda leer, y decir algo así como !!qué idiota!!, o !creo que me he enamorado, o qué profundas son esas tetas que éste tío ha colgado aquí!! Querrá ser un Henry Miller visual (es decir, metiendo imágenes de sexo en cada recoveco de su blog para excitar al visitante que hace tiempo que dejó de leerle para empezar a ver, babear, y autocomplacerse) Entonces no son lectores, no hay que engañarse quiero se ezcritor de éxito punto com y lo que sea, eso son visualizadores, consumidores de porno, es una página de play boy con pseudo comentarios millerianos. Desear ser escritor de éxito es un comienzo muy malo para un buen escritor.

Esn realidad, es es no saber lo que es ser escritor.

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El político entró en la sala. La mirada seria, un repaso a la concurrencia, como un militar inspeccionando a sus ejércitos. Miró su sillón, y fue a sentarse.

Pronto quedó como un ángel con la aureola del tapiz rojo del respaldo sobresaliendo tras su figura. Quedaba bien con la sala, sobre todo con el sillón, combinaba con el cargo, su boca hacía juego con el micrófono nuevo y orondo situado ante él para engrandecer cada una de sus palabras, para que ningún oído se quedara sin percibir su clamor sabio.

Sentado allí tuvo un par de minutos para examinar a su público.

Primero al de la derecha. Uno nuevo. ¿Quién será?-se preguntó- Vendrá a quejarse. Le echaré si osa. Tiene pinta de sorprendido, seguro que es un votante. Le sonreiré ante la duda.

El político sonrió, como un cachivache de sonrisas automáticas en estado de pruebas, la contrahecha sonrisa asustó al asistente, que miró hacia atrás empeñado y esperanzado en que aquello tuviera otro receptor.

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Dostoievski despanzurrado

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-Tú no lo entiendes, yo he am…
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El periodisto le paró, arrinconó al vecino con su micrófono, insertándoselo en la panza como una vil espada, hacia la pared, hacia la contundencia de la no escapatoria, y empezó a desmadejar el ovillo de su cháchara:

-Bien, ¿Usted, quién es? En qué basa su día, a qué se dedica para seguir con vida sol tras sol? Su mujer está de acuerdo con su profesión? Dígame, no se calle, manifiéstese...

El vecino, un hombre de pueblo encorvado bajo una boina nostálgica, apoyado sobre un basto garrote seguramente confeccionado por él, se rascó tres veces el ángulo de la barbilla. Estaba callado, seguramente sorbiendo con perplejidad tanta mamarrachada vertida sobre sus oídos.

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