La edad kafkiana de Lynn

-Oh, perdone, gracias. No, no por favor, usted primero, muy amable, siempre amables, maravilloso miércoles ¿verdad? Disculpe si le rozo, ya sabe usted, el trasero que es incontrolable y yo que me voy agrandando.

La estudiante de Sudán recorría los espacios de ropa, y más ropa. Los armarios de miles de personas vestidas a la última volcados por el perchero de la magna tienda.

Después a clase y cotilleos de maleducadasmexicanas entrometiéndose en su vida.

-Oh, vaya estás embarazada, ¿Qué edad tienes? -dijeron las urracas cuarentañeras deseando toparse con algún desarreglo cultural escandaloso.

-Veinticinco

-Y ya estás casada... vaya... ¿Y tu marido, es de tu misma edad?

-No, él tiene cuarenta y dos -las dos empezaron a comer encantadas tanta diferencia cultural y como pequeñas Indiana Jones de los marujeos empezaron a aventurarse por la vida de la sudanesa.

-¿Y dónde os conocisteis? ¿Aquí (EEUU) o en tu país?

-Bueno, él vino y nos casamos en mi pueblo -la chica no se atrevía a gritarle a aquell…

La fiesta bajo el puente se nutría de todo un poco.

-Soy colombiano, profesor de inglés, casado, cuarenta años y con retoños, pero permite a mis dedos zigzaguear por tu barriga, ésa que delatas...

Sus falanges se arrimaron, no había permiso para aquello, de forma que un paso o dos atrás.

-Soy poeta, ¿Te he mostrado ya mis versos? Se me hace tarde para vivir de la poesía, leélos pues hablo de cocoteros, y de playas de mi tierra. Ah, se me olvidaba, ¿te he enseñado las fotos de mis hijos? -y empezó a sacar fotos de su cartera, como un camarero que sirve cervezas y al rato un grupo de seis o de siete observaba a las crías del colombiano. Niños morenos bajo el sol de la Colombia jugando con un padre que exhibía unas pintas ejemplares, nada infiel, nada metedor de manos a extranjeras de 24.

-Si vieras lo bien que lo pasamos juntos, aquí estamos haciendo teatro, el mayor promete convertirse en un fiera de la pantomima- explicó con el orgullo de la sangre, y luego acometió una caricia en la cara…

El político entró en la sala. La mirada seria, un repaso a la concurrencia, como un militar inspeccionando a sus ejércitos. Miró su sillón, y fue a sentarse.

Pronto quedó como un ángel con la aureola del tapiz rojo del respaldo sobresaliendo tras su figura. Quedaba bien con la sala, sobre todo con el sillón, combinaba con el cargo, su boca hacía juego con el micrófono nuevo y orondo situado ante él para engrandecer cada una de sus palabras, para que ningún oído se quedara sin percibir su clamor sabio.

Sentado allí tuvo un par de minutos para examinar a su público.

Primero al de la derecha. Uno nuevo. ¿Quién será?-se preguntó- Vendrá a quejarse. Le echaré si osa. Tiene pinta de sorprendido, seguro que es un votante. Le sonreiré ante la duda.

El político sonrió, como un cachivache de sonrisas automáticas en estado de pruebas, la contrahecha sonrisa asustó al asistente, que miró hacia atrás empeñado y esperanzado en que aquello tuviera otro receptor.

Después, el político se fijó en otra pers…

Miranda se observó en el espejo:

Su perfil ceñido prometía desbancar a las competidoras, quizás fuera un engaño porque aquello estaba tan hueco como un tambor, pero, a primera vista, colaban sus promontorios y a más de uno le evocaría una SofíaLoren taconeando por un pueblecito italiano...

Mario se observó en el espejo:

Su espalda parecía cuadrada, un inmenso parque de músculos agitándose con el vaivén de sus movimientos, nada de escuálida figura, hombros de risa y fuerza de hombre en entredicho.
Estaba satisfecho, sonrió.

Después, Miranda cerró la puerta de su casa, y salió moviendo las caderas, eran las campanas del pueblo anunciando las horas. Derecha a izquierda, izquierda, delante y detrás, sin orden ni concierto, un desbarajuste mareante, !qué condenada hora marcaba ese culo!

Mario enfiló el camino correcto, erguido, recto, un bastión de hombría con aquellos músculos apelmazados.

Se cruzaron, Mario miró a Miranda, y Miranda a Mario.

-Qué hombre más ridículo

-Qué mujer más ridícula

-Que …

Al hombre le habían rastrillado la cara, como si fueran a plantar girasoles en los surcos, que romperían la piel con el lozano sol de julio.

Después, los andares se tambaleaban al mínimo roce de un vecino apresurado del supermercado que se le adelantara para coger los yogures, y llevaba el pelo teñidísimo o empelucadísimo que ocultaba su sesera octogenaria a los pájaros cagadores de las alturas.

Y la camisa hawaiana, su cuerpo de hombre de gran envergadura agarrando el carro de la compra con unos dedos vestidos con un raído y descolorido abrigo de piel humana.

-¿Para llevar a casa? -soltó la cajera de pintas afroamericanas.

El hombre asomó una sonrisa destartalada.

-No. ¿Acaso cree que yo no puedo ocuparme de cargar la compra de mi casa? Soy más joven de lo que parezco, lo que pasa es que en mi juventud tomé mucho el sol, y por eso estoy más envejecido y parece que tenga ochenta cuando en realidad tengo sesenta.

La cajera le miró calibrando cada una de sus palabras .Si por ella hubiera sido…

El personaje era sincero cuando hablaba y vendía a los autores su historia:

-A ver..., caballeros. Siéntense, pónganse cómodos, no quiero ver al auditorio dando tumbos en las huesudas sillas que a veces parece que tengan astillas en vez de cojines. Quiero ver sonrisas de placer entreabriéndose como ventanas abismales en esas bocas geniales...

El personaje notó la impaciencia de los autores; como un líquido corrosivo esparciéndose por sus posaderas.

-Venga, pesado -soltó uno de ellos que se levantó para acomodar mejor su trasero y su rajita al inquieto pantalón que se malmetía por esas zonas- Tenemos todavía que hacer un par de rondas más como ésta, y tú te estás comiendo nuestro tiempo. Yo tengo que visitar a una moza que dice poseer una historia mucho más trágica que La de la Dama de las Camelias.

-Bien, bien. No se apure, pues mi historia es dinero sumado con obra maestra reina en calidad como podrá usted comprobar en breve si se calla y atiende.

El personaje volvió a repasar las caras, …