EN LO ALTO DEL EVEREST

Camina, unos pasos anchos y presurosos. Después eleva la vista, como si estuviera en la cima del Everest y abajo el mundo:

-He encontrado un trabajo. Ahora dominaré la esfera laboral, contrataré y descontrataré a placer, emprenderé viajes, haré como que hablo idiomas de tribus recónditas en peligro de extinción por la destrucción de su hábitat. Pondré exotismo hasta en la manera de mirar...

El hombrecillo se atusó el pelo de pintas mortecinas, se enclavó mejor la corbata pues parecía que vibraba con cada paso, se aferró al maletín como si fuera su personalidad la que viajara dentro, y se adentró en la estación de trenes dispuesto a ver transcurrir los minutos en la magnífica esfera de su reloj.

Un paso tras otro, y el maletín brillando bajo el sol de abril.

La estación era modesta, de pueblo, unos bancos, pocas introducciones de los logros de los hombres. Sólo andén, unos bancos, una casita y la lontananza de la vía extendiéndose a babor y a estribor.

-Con paciencia todo llega -se dijo- Sólo hace falta ser la persona adecuada, y yo lo soy.

Se sentó en el banco, ardía como una vela camuflada en banco, pero enseguida, tras unos segundos de sufrimiento, la temperatura descendió con el jarro de agua fría de su trasero.
Así, poco a poco, la fiera se calmó.

Se entregó a una contemplación.

LLegó una señora cargando una maleta sin estilo, y con un atavío propenso al desfase de temporada.

Y el hombrecillo la miró mientras descargaba una presuntuosa columna de humo al aire de la estación.

-Ésta no sabe, seguro que es la primera vez que viaja sola, deben de mandarla de alguna casa a hacer un mandado a la capital.

Siguieron llegando futuros pasajeros, todos ellos sin estilo, con vidas determinadas, con trabajos impropios de la ralea de aquel hombrecillo.

El tren empezaba a llegar, todo su hierro cruzó la estación y se quedó ahí guardando los minutos de rigor hasta digerir al último de los pasajeros.

El hombrecillo se fue.

Treinta años después volvió a aparecer en la estación, bajando lentamente con todo el tintineo de sus huesos.

Un pie, y luego el segundo, hasta conformar una especie de hombre viejo plantado con un traje de chaqueta desfasado y mal adherido a su porte.

El maletín, deslustrado por el roce de los años, surgió atrancado entre los dedos de su mano.

Pausadamente alcanzó el banco, se sentó, estaba ardiendo, pero su trasero fue incapaz de refrescarlo. Se levantó cabreado con los años, abrió su maletín, lo cerró, levantó su mirada exotica, a la que tantas horas de pulido consagró, y se dispuso a recordar la vista que se contemplaba desde arriba del Everest.