LAS RAMAS DEL VERANO

Hace una semana que no sé nada de Charles Foster Kane. Lo vieron hace poco con sus rizos desplomándose sobre su cara y la nariz en obstinada reverencia hacia el político. Sé de sobra que el ciudadano Kane no era así, que era bravo y temerario como un pirata al mando de la nave más canalla del ancho mar.

Yo sigo pasiva, sin dar una justificación convincente a mis horas que pasan traspasadas por la inercia. Por mi mente surge el contorno del verano, cuando mis horas las pasaba sentada en medio del campo, en medio de mi imaginación, con mis perros adormecidos por el calor, y postrada ante un ordenador sin conexión a internet.

Pero escribía, escribía... esa condición básica se cumplía y el DELL portátil pero achacoso recibía el efluvio de mis ideas en su pantalla intoxicada por los años.

Entonces no tenía trabajo, me desmoronaban los nos que se pronunciaban ante mi currículum. Así, rotundos, sin apenas vislumbrarme, sin captar mi voz persuasiva tomando el hilo de una buena defensa de mí misma.

Así que el currículum no me vendía, siempre volvía hacia a mí sus ojos apesadumbrados y su pequeña lista de experiencia danzando en su seno. Entonces (mi currículum) me miraba, y trataba de justificar su vida:

-Ama, lo siento. No me han dado oportunidad, querían a alguien con más experiencia, había cien mil como yo, nos hemos dado de golpes...

Yo le acariciaba el torso, lo miraba dulce y volvía a arremeter con más cambios y modificaciones que volvieran su rostro más sugerente.

Habría que ser como Henry Miller, ahí, bien plantado, cabreado en su orgullo y gritándole al Presidente de la Compañía Telegráfica Cosmodemónica de Norteamérica porque le habían dicho que no a hacerle un rincón en un tosco empleo.

Ay, pero Miller tenías tiempo libre para escribir, y yo también lo tenía.

Ahora los bolsillos rebosan, la cuenta está contenta (no es abundancia pero mucho para mí), vivo conectada a Internet, pero mi tiempo libre cuelga en las ramas del verano.