LA PREPARACIÓN VITAL VI

Los pasos del pintor corrieron como viento sobre el empedrado de la calle. Su sonrisa andaba congestionada por el esfuerzo de llevar encaramados, al pecho y parte del hombro, un par de obras acabadas, cuyo arte quedaría en entredicho al primer cruce de miradas con un entendido.

El primer asalto con el crítico lo tenía perdido en cuanto éste apreciara esos trazos largos y abismales (como carreteras diseñadas por un tonto).

Casius se enderezó el sombrero pues notaba sobre su cabeza el viento que corría por los pies del "artista".

Eso sí, lo bajó un par de veces en cuanto su vista tropezó con una de esas domadoras de sombreros que exigen el gesto de saludar a su arrebatador rostro (qué enrevesada te has vuelto, narradora)

El pintor empezó a sentirse molesto. Volteó la mirada un par de veces, un vaivén de ojos prácticamente imperceptible. Empezó a mirar muy mal a Casius.

-"No tiene pinta de comprador", se dijo a sí mismo, "ni siquiera tiene aspecto de entender el arte".

De repente se le iluminó la sesera como el anfiteatro de una ópera en día de estreno.

-"Claro si no tiene idea de arte más fácil será venderle alguno de estos cacharros que me han costado una fortuna en pintura".

-Caballero, ¿le interesa? -el pintorzuelo tomó el aspecto de una fulana, con los brazos en jarras y sonrisa coqueta, en la esquina más miserable de París.