LA NIETA DEL SAMURAI

Mari y Egemen hubieran formado un híbrido religioso y racial muy valioso para los paisajes del fondo de los mitines políticos. (Ya saben, esos decorados de gente feliz que endulza las imágenes, con sus sonrisas y juventud, de los "promete la luna" )

Ella era japonesa, y él turco. Pero no se dedicaban a eso, nada de ponerse detrás de nadie, ellos iban siempre delante con su inglés recién aprendido y sus garbeos bajo el sol de Carolina del Sur.

Egemen esperaba a Mari. Recogía su mochila porque los machismos a veces tienen esa vena caballerosa, y el hombro del hombre enseguida cede, mientras ella podía hablar con las manos libres, desenvueltas y blancas, inmunes al sol que arremetía intentando sembrar algo de moreno en su piel, pero era lista como un samurai y sabía de sobra que la inteligencia nos ha dado los protectores solares.

Mari noqueaba al turco con sus ojos de tira, a veces, cuando reía, quedaban como ranuras con un destello de fondo, y Egemen estaba seguro de que su japonesita veía entonces el mundo en un cinemascope exagerado.

Pero el turco era más guapo y menos aborregado que el hombretón que imaginó Antonio Gala en su Pasión Turca. Era culto, moderno, alto, intenso, joven y desprovisto de los anclajes de los hijos y de un carné de ex legal marido de alguien.

Por eso, Mari lo miraba inquieta. Posaba sus ojos en él, y los dejaba ahí, en la tierra firme de sus pectorales, que bailaban triturando el aire en sus pulmones. Después se fijaba en el detalle de su mochila, y luego miraba a las demás estudiantes con el celo de la búsqueda de la ruin desbancadora.

Ellas cruzaban las zonas del campus sombreadas, con los ojos azules y enormes, algunas de las malditas Candy Candy de la tele de su infancia patrullaban la zona con las melenas rebosantes de rubio natural.

Pero ella no temía por las Candys, más bien por Egemen y el pavor de que acabara fijándose en otra mochila más exótica que la suya.

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