LOS CONJURADOS NO RETUERCEN TUBOS DE ESCAPE

Ignatius Reilly tenía su panza brincando bajo la camisa. Y los ojos, con una mirada resuelta a atrincherar con su cólera a cualquier individuo que osara decirle que los necios no andaban conjurados.

-Claro que lo andan-dijo, mientras la barriga seguía creando olas de grasa a cada paso que daba. (Neptuno repartía una tormenta por ese océano inmenso).

-Algunos se creen hasta literatos, escriben novelas y se llevan los planetas a su casa.

Ignatius seguía surcando las calles con la poesía de sus dientes tratando de diseccionar de un único mordisco una chuleta tan cruda que andaba en las lindes de lo vivo.

-Fíjate en esa-y Reilly aparcó los ojos en una chica algo musculada, que paseaba con nerviosismo de padre primerizo por el parque del pueblo.

Aquí Ignatius se puso difuso, ininteligible:

Esa pobre detesta a su jefe, y no hace nada. Sólo viene aquí y sigue trabajando.

-¿Y qué quieres qué haga, Ignatius? -le digo yo, que todo este tiempo he sido su paciente interlocutora.

-Pues que espabile. Retorcer los tubos de escape, para que el gas se escampe como un embriagador perfume por el auto a los treinta y dos años, no es la solución.

-No, Ignatius, no lo es.

Aquí, la conversación, sólo será inteligible para los que no anden conjurados.

(Otra entrada sobre Ignatius: La empanada peligrosa)