MIRANDO LA CATEDRAL DE FITZGERALD

Scott Fitzgerald estaba tendido en el suelo, los labios abiertos, blancos, y en el pecho ya no se oía el tumulto de su corazón.

Silencio, un mudo en el teatro de su vida.

Antes de eso estaba hablando de irse, de marcharse, Europa volvía a estar convulsa, con ese aspecto de mujer maltratada, y Scott soñaba con abrirse paso entre las columnas de los grandes periódicos norteamericanos.

Hablaría sobre la guerra, de los rudos amaneceres en la Europa de los ancestros de la UE. , donde la muerte acudía a inaugurar cien mil cementerios.

Luego podría volver a su patria, con la sangre recordando cada cara entrevista entre los fogonazos de la metralla, con los sentimientos vivos, deseando escribir sobre la guerra, sobre su vida, sobre sus personajes heridos por un mundo en paz.

Nadie puede ser Scott Fitzgerald desde que murió, tampoco Miller, ni Kafka ni Cervantes.

Puedes coger sus sueños. Levantarlos en el aire y mirarlos como si fueran la cúpula de una gran catedral, y querer a los tuyos (tus sueños)un poco más, porque todavía están ahí, sin existir, pero te tienen a ti, que estás viva, y con el corazón creando tumultos en el pecho.

Luego, más tarde, todo se adormecerá por aquí dentro. Pero habrá, con suerte, catedrales, largas y espigadas o anchas y abombadas, que otros podrán venir a contemplar.