El tal Hob

Huxley, Orwell y Bradbury se encontraron un buen día en plena calle del siglo XXI.

Los tres con la mirada enmarañada y amnésicos, de modo que ni ellos mismos sabían quién de los tres era O., H., o B.

Se escudriñaron porque pensaban que las pistas nunca están a la vista, sino dentro, hundidas en la oscuridad, en los recovecos del castillo con telarañas que era su indumentaria

-Madre mía, ese sombrero es demasiado trasnochado, nos van a mirar todos, bájatelo de la sesera y a ver si encontramos una tienda donde suavizar nuestro desfasamiento- dijo, echando miradas desconfiadas el que estaba casi seguro de que era Orwell.

Hob (Hux.Orw. yBrad. pues podrían haber formado un ente así denominado, ya que ignoraban quién era quién) echó a andar con paso irregular. Un trío mal ensamblado que, sin embargo, babeaba por los mismos trajes de chaqueta expuestos en los escaparates de las tiendas más refinadas.

-¿Y por qué crees que tú eres Orwell?

-¿Te viene mal que lo sea? Tengo que serlo, mira a toda esta gente... me sube un no sé qué instinto de que me están espiando. Y ya sabes... -el presunto O. descendió la voz, arrastrándola por las trincheras hasta los oídos de su interlocutor.

-Ya, el Gran Hermano te vigila.

De modo que, tras esta reseña sobre sus temores, quedó adjudicada la identidad de Orwell al paranoico personaje.

Hb, y Orwell erraron por un par de calles más. Las avenidas marchaban vacías, de vez en cuando moqueando algún coche.

Entraron en una tienda, y salieron preciosos para un fotomatón, o una foto de esas que cae impertinente desde la cámara de algún turista.

-¿Y bien...? Habrá que aclarar quién es Bradbury y quién es Huxley -se puso serio el tal Orwell.

-Pues yo creo que soy Huxley, a veces me vuelvo ininteligible, pero tengo pasión por el alfabeto griego. Y ya se sabe... los individuos alfa, los beta y los épsilon de mi adorado "Un mundo feliz".Eso me delata como H. -soltó satisfecho de tener un nombre ante el cual responder.

Huxley, y Orwell echaron miraditas a B. No le quedaba más remedio que asumir por descarte su personalidad, y empezar a entrechocar su pecho orgulloso con los transeúntes y decirles "Oh, perdone, soy Ray Bradbury".

-Bien, me parece bien. Al fin y al cabo eso significa que, de los tres, soy el único que está vivo. Eso me caracteriza como Bradbury.

Y B. quedó solo en el siglo XXI pensando que una vez dos muertos le dijeron que su sombrero estaba desfasado.

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