El banco en números rojos

-

La salud es un ser sin importancia, una nebulosa de posesiones, una abstracción metida en el banco cuando una es una criaja y la abuela regaña por difamar el buen nombre de la salud con un "Bah" ignorante cuando se habla de ella.

-Yo pido dinero y una casa grande con perros. La salud no importa -dice la niña con mejillas redondas e inmunes todavía al aplastamiento de los años.

Y la abuela frunce esa piel enfurruñada ya, porque no hay manera de planchar sus enfados que han quedado como estatuas en su rostro.

Después, como es normal, los años pasan. Y la salud va adquiriendo forma, y el banco empieza a perder el crédito que tenía cuando todo esto empezó: la vida.


Nota: ando bien de salud, (es una reflexión) y todos los míos (nuestros) también, que no se alarme la hermana en el otro continente.

Comentarios

tootels ha dicho que…
la ambiciones de una en lucha con el conservadurismo y experiencia de la otra que ve cómo se desmoronarán y varirán los sueños de la pequeña...
12:41 p. m.
Félix ha dicho que…
El punto de mira va cambiando con la edad, que nadie se extrañe, lo mismo que según el momento, tenemos ansia de dinero cuando el banco nos anuncia los números rojos o de salud cuando nos sobra el dinero y nos ataca la gripe.

Que todo te vaya bien.
5:37 p. m.
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Js España o El eunuco, el pastor alemán o el bosquimano mental versus la mujer

-
La chica llegó al macroedificio de la empresa. Ahí, ante el stock de espacio y plantilla, plantó su sonrisa a la recepcionista. Su boca obedeció al instante y sumisa esculpió lo demandado. La recién llegada había pasado un arduo proceso de selección: primero, currículum en inglés, segundo, test de personalidad, después, videoconferencia con el fundador en idioma shakesperiano y, por último, prueba de redacción.

Así que tenía motivos para sonreír. Sólo quedaba una última entrevista con el mandamás de turno, el gerente pululaba por allí con su pelo de pastor alemán. Unos mechones canos, como cenefas de paso de cebra, se ensartaban en medio de un paraje de tontuna y estupidez. Pero ella no lo sabía, aunque había entrevisto su jeta consultando la enciclopedia de caras de la empresa y no le había inspirado más que inquietud, esperaba equivocarse, errar en su diagnóstico y toparse con un tipo profesional. Vana esperanza la que alimentaba su sonrisa.

La chica se internó en la sala. El pastor …
Leer más

LA CAMPANA DE MADERA

-
Imagen
Don HenryMillersiempre paseaba con la bragueta abierta, así, ella podía otear por el hueco. Siempre ojo avizor a las damas y sus aparatos reproductores. La campana del trabajo siempre sonaba y, después, H.M. escribía unas parrafadas, algunas mágicas, otras incoherentes, sobre el momentazo que había procurado a su prospector de mujeres.

No era malo el tal Millerencadenando ideas, palabras, y construyendo un par de edificios de letras (denominados libros) y luego mezclando Nueva York y París, dos ciudades de hierro postrada cada una en un continente, porque en el mismo no podrían convivir.

Pero Miller no tenía imaginación, era un egocéntrico y, a veces, se cachondeaba del lector con párrafos que, si no eres él, no puedes entender.

-Aunque mira he creado adeptos, imitadores de mi prosa y de mi vida.

Habla Miller, se ha bajado el sombrero de la cabeza, y restriega en mis ojos una sonrisa de aturdidor de mujeres.

Yo replico:

-Sí, sí, los conozco, no diré nombres, pero los he visto y leído copia…
Leer más

Tiempo que se va como humo por la chimenea por culpa de todo y de nada

-
Quise regresar. Me compré un mapa. Me aprendí el camino de nuevo y por aquí anduve en mayo deshilvanado mi última entrada. Hasta me compré un dominio y solté el lastre "blogspot". Pero ya está. No regresé más. ¿Razones? Pues acuden en tropel. Las voy contando. Trabajos freelance por aquí y por allá, tres hijos a los que cuidar, casa que asistir con sus impepinables (aspiradora, polvo, cocina, comida y trastos que se multiplican como los panes y los peces)... Yo, en medio, en este frente, guerreando, en pleno sitio, defiendo mi plaza, pero ¿cuál es mi plaza? Ah, sí, la del tiempo libre para hacer eso que una vez llamé vocación: leer, escribir, mi novela, esa que todavía no he fecundado, pero que miro mis días fértiles, mis días proclives para ello en ese calendario de la inspiración que dinamitaron mis hijos y el trabajo freelance de redactora...
Ahora degusto el silencio de este viernes. A mi alrededor respiran los enanos durmientes a los que Morfeo se ha llevado de parrand…
Leer más