Tiempo que se va como humo por la chimenea por culpa de todo y de nada

Quise regresar. Me compré un mapa. Me aprendí el camino de nuevo y por aquí anduve en mayo deshilvanado mi última entrada. Hasta me compré un dominio y solté el lastre "blogspot". Pero ya está. No regresé más. ¿Razones? Pues acuden en tropel. Las voy contando. Trabajos freelance por aquí y por allá, tres hijos a los que cuidar, casa que asistir con sus impepinables (aspiradora, polvo, cocina, comida y trastos que se multiplican como los panes y los peces)... Yo, en medio, en este frente, guerreando, en pleno sitio, defiendo mi plaza, pero ¿cuál es mi plaza? Ah, sí, la del tiempo libre para hacer eso que una vez llamé vocación: leer, escribir, mi novela, esa que todavía no he fecundado, pero que miro mis días fértiles, mis días proclives para ello en ese calendario de la inspiración que dinamitaron mis hijos y el trabajo freelance de redactora...
Ahora degusto el silencio de este viernes. A mi alrededor respiran los enanos durmientes a los que Morfeo se ha llevado de parranda con Nemo. Le agradezco el conato de babysitter que a sus años se ha marcado a pesar de que el trío que le he mandado inspira temor.
Me ha dicho que ya no tengo excusas. Que lea, que escriba, que me explaye con lo que quiera, pero que ni se me ocurra ponerme a hilar textos de currante (repito, soy redactora). Es viernes noche. Toca juerga literaria.
Me voy con Muir al Yosemite. No es un gran literato, es más bien un naturalista que me ha prometido llevarme de garbeo a los grandes parques de los Estados Unidos. Va a hacerme de Cicerone. El corazón no se me acobarda ante tanto kilómetro escarpado...
Allá que me voy. Perdonadme, pero la casa está en silencio y me voy a recoger tras ese libro. Ya es hora de que me declare: prometo amarte a ti, literatura, para el resto de mi vida. Para lo bueno (tiempos de infancia y juventud sin hijos ni trabajo alienante) y para lo malo (tiempo que se va como humo por la chimenea por culpa de todo y de nada).

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